<166>En son abandon, j'ai recours,
Catarrheux, faible, en mes vieux jours,
A des bouquins obscurs, œuvres des scolastiques;
Je lis tous ces débats mystiques
De docteurs qui, dans leurs discours,
S'anathématisant, se traitent d'hérétiques,
Ou bien imposteurs politiques,
Ou bien ineptes et bigots.
Ces impétueux fanatiques
Terminent leurs débats mystiques
A faire brûler leurs rivaux
A petit feu par les bourreaux.
A Londres, certaine Marie,
Très-catholique pour la foi,
Très-déloyale selon moi,
Poussa la sainte barbarie
A faire en grande pompe et sur des échafauds
Massacrer, par galanterie,
Six mille Anglais très-peu dévots,
Incrédules esprits, à leur secte fidèles,
Qui ne croient pas, pauvres sots,
De dévorer leur dieu, comme elle.
Heureux Catt, vous avez choisi le meilleur lot;
Vous vous moquez de ce peuple cagot
Entre les bras de votre belle.
Pour moi, qui me prépare à décamper bientôt,
Avant que d'arriver à ce terme funeste,
Je tâche d'égayer dans ce triste séjour
Le peu de chemin qui me reste;
Mais je confesse sans détour
Que ce bavardage mystique