XLVII. LA CHOISEULLADE, FACÉTIE.
O plaisants fous, absurdes politiques!
De vos projets sectateurs fanatiques,
Vous vous vantez de posséder un art,
Un art, hélas! digne des empiriques,
Et vous osez, pronostiqueurs comiques,
Vous déclarer les rivaux du hasard?
Et qu'ont produit ces projets chimériques
Qu'ont enfantés vos baroques cerveaux?
Rien que du bruit, un abîme de maux;
L'événement a trompé votre attente.
Qui l'aurait cru? la fortune inconstante
Dans un clin d'œil détruit tous vos travaux.
Ni plus ni moins, selon votre calibre,
Vous desséchez à calculer les poids
Qui désormais tiendront en équilibre
L'ambition et le pouvoir des rois.
Ces sombres fous ne sont pas corrigibles;
Dieu leur donna des esprits infaillibles.