155. DU MÊME.
Berlin, 28 novembre 1740.
Puisque Votre Humanité aime la petite écriture :
O champs westphaliens, faut-il vous traverser?
Destin, où m'allez-vous réduire?
Je quitte un demi-dieu que je dois encenser,
Le modèle des rois dans l'art de se conduire,
Et le mien dans l'art de penser.
J'ai paru devant vous, ô respectable mère!
Vous à qui doit Berlin sa gloire et son appui,
Vous dont tient mon héros son divin caractère,
Vous qu'on aime à la fois et pour vous, et pour lui.
Les sœurs de Marc-Aurèle, Henri, son digne frère.
Tour à tour enchantent mes yeux;
Je crois voir dans leur sanctuaire
Les dieux encore enfants, et Cybèle avec eux.
Ce superbe arsenal, où la main de la guerre
Tient la destruction des plus fermes remparts,
Me parait à la fois le monument des arts,
Le séjour de la mort, de Mars et du tonnerre.
Mais d'où partent ces doux concerts?
C'est Achille qui chante, Apollon qui l'inspire;
Il porte entre ses mains et l'épée, et la lyre;
Il fait le destin de l'empire;
Il fait plus, il fait de beaux vers.
Je reçois, Sire, dans ce moment, une lettre de V. M., que M. de Raesfeld me renvoie.
Je suis bien fâché de ne l'avoir pas reçue plus tôt, j'aurais été consolé. V. M. m'apprend qu'elle a pris le parti de désavouer l'une et l'autre édition, et d'en faire imprimer une nouvelle leçon à Berlin,