<163>Lorsque tu vas toucher au bout de ta carrière,
L'orgueil des Français insolents
T'attaquer en rang de bannière,
Et, plus déterminés encor que les Titans,
Affronter du Wéser la puissante barrière?
Hanovre, triste objet de ma vive douleur,
Jadis objet de la terreur
De ces Français que je déteste,
Hélas! par quel destin funeste
Es-tu livrée à leur fureur?
Tout le peuple éploré crie : O cité céleste!
Ta gloire est donc passée à ton usurpateur!
Expions nos péchés sous le sac et la cendre;
Les rochers les plus durs à Goslar vont se fendre
Au récit inouï d'un si cruel malheur.
Des badauds indiscrets, des ravisseurs, des pestes
Portent dans le sein de nos murs
La profanation de leurs désirs impurs,
Et le viol, et les incestes.
Maîtresses de nos rois, beautés toujours modestes,
Hélas! quel dangereux écueil
Pour les prudes vertus que vous fîtes paraître!
Languissantes dans un fauteuil,
Entre les bras des petits-maîtres,
Je vois rougir vos fronts et pâlir votre orgueil
Des monstres qui de vous vont naître.
Et toi, Stade, l'asile où notre Salomona
Plaça son tabernacle et son sacré Mammon,
Hélas! mes tristes yeux verront-ils tes guinées
Par des brigands français à Paris amenées,
Au successeur de Pharamond,
Et par la Pompadour peut-être profanées?
Lève-toi, Cumberland, et venge notre affront;
De ton père saisis la foudre,
Tonne, frappe et réduis en poudre
Ce d'Estrée, ennemi de ton illustre nom.
a Le duc de Cumberland.