<180>De la pesante léthargie,
Du catarrhe suffocatif.
Bref, le malade à l'autre monde
Décampe, quoiqu'on le seconde,
Et notre esculape éperdu,
En voyant son art confondu,
De chagrin, de douleur profonde,
D'abord par la fièvre étendu,
Chez les ombres est descendu.
Si pour une égale ignorance
Tout médecin voulait périr,
Chaque jour on verrait, je pense,
Des médecins prêts à mourir.
27 mars 1740.