ÉPITRE AU MARQUIS D'ARGENS, COMME LES RUSSES ET AUTRICHIENS BLOQUAIENT LE CAMP DU ROI.
Le philosophe des marquis,
Le Provençal le plus fidèle,
Ne m'a, de deux grands mois, transmis
Ni mot, ni billet, ni nouvelle.
Ce n'est pas lui que je querelle,
Mais ce vil ramas de brigands,
Ces barbares qui tous les ans
Viennent, au milieu de l'automne,
Des riches faveurs de Pomone
Dépouiller nos fertiles champs.
Comme un vaste et sombre nuage
Renferme en ses flancs ténébreux
La grêle, la flamme et l'orage,
Est devancé par le ravage
Des aquilons impétueux :
Ainsi cet essaim de barbares,
De nos troupeaux, de nos trésors
Pilleurs et ravisseurs avares,
En inondant ces tristes bords,
Ont été précédés des corps