Pour en tarir la source il est temps qu'il expire.
Qu'on l'immole, soldats.
Cruel! qu'osez-vous dire?
Quoi! de pitié pour moi tous ses sens sont saisis!
Qu'il meure.
Il est ....
Frappez.
Barbare! il est mon fils.
Moi! votre fils?
Tu l'es; et ce ciel que j'atteste,
Ce ciel qui t'a formé dans un sein si funeste,
Et qui trop tard, hélas! a dessillé mes yeux,
Te remet dans mes bras pour nous perdre tous deux.
Quel miracle, grands dieux, que je ne puis comprendre!
Une telle imposture a de quoi me surprendre.
Vous, sa mère? qui? vous, qui demandiez sa mort?
Va, je me crois son fils; les preuves de mon sort.
C'est de son désespoir les cruelles alarmes,
(Qui ne reconnaît point une mère à ses larmes?)
Mes sentiments, mon cœur par la gloire animé.
Ce bras qui t'eût puni, s'il n'était désarmé.