XLVII. LA CHOISEULLADE, FACÉTIE.
O plaisants fous, absurdes politiques!
De vos projets sectateurs fanatiques,
Vous vous vantez de posséder un art,
Un art, hélas! digne des empiriques,
Et vous osez, pronostiqueurs comiques,
Vous déclarer les rivaux du hasard?
Et qu'ont produit ces projets chimériques
Qu'ont enfantés vos baroques cerveaux?
Rien que du bruit, un abîme de maux;
L'événement a trompé votre attente.
Qui l'aurait cru? la fortune inconstante
Dans un clin d'œil détruit tous vos travaux.
Ni plus ni moins, selon votre calibre,
Vous desséchez à calculer les poids
Qui désormais tiendront en équilibre
L'ambition et le pouvoir des rois.
Ces sombres fous ne sont pas corrigibles;
Dieu leur donna des esprits infaillibles.
De leur orgueil l'aveuglement fatal,
De leurs flatteurs la lâche turpitude
<179>Leur fait trouver le point de certitude
Dans les erreurs de l'art conjectural.
De tous côtés entourés de naufrages,
Ils n'en seront ni prudents ni plus sages.
Tout conseiller, spirituel ou sot,
Dans ce grand jeu d'États et de provinces
Où le hasard règle le sort des princes,
Croit sûrement attraper le gros lot.
Ah! que j'ai vu de singuliers ministres!
Tels affectaient l'air empesé des cuistres,
Et raisonnaient en érudits pédants;
D'autres, plus fiers, copiaient les tyrans,
Et me glaçaient par leurs regards sinistres;
D'autres, rusés, rampaient en courtisans;
Et ces Atlas sur leurs faibles épaules
Croyaient porter notre globe aux deux pôles.
Le diriger, le gouverner au gré
De leur esprit aussi faux qu'égaré.
Mais vous, Choiseul, ministre petit-maître,
Ah! que j'ai ri en vous voyant paraître
Sur les tréteaux du théâtre public,
Si frétillant, si plein de pétulance,
Si tracassier (c'est bien là votre tic),
Au grand galop mener la pauvre France
De chez Plutus, du sein de l'opulence,
Par la misère aux bords de l'hôpital!
Vous m'amusez, j'aime assez vos parades;
J'en rirais plus, si vos arlequinades
Au genre humain ne causaient tant de mal.
Un je ne sais quel ascendant fatal
Vous fait ronger l'esprit d'inquiétude;
Projets nouveaux, plans entassés sur plans,
Et l'univers, dans vos oiseux moments,
Sert de jouet à votre turpitude.
Allons, encore un bon tour de Scapin,
Lazzi nouveau, brillant de gentillesse,
Une gambade, une scélératesse,
<180>Et vous voilà, tout ainsi que Pepin,
Institué maire du Très-Chrétien.
Voyez comment, en allongeant la serre,
Il escamote Avignon au saint-père.
Comme un vieux chat, respectant les charbons,
Sait du foyer retirer les marrons,
L'adroit ...., ménageant l'Angleterre,
Vers son objet s'avançant à tâtons,
Saisit l'instant pour employer la force,
Et le voilà qui vous happe la Corse.
Encouragé par ce succès d'hier,
Monseigneur va voguer en pleine mer;
Il fait armer spahis et janissaires,
La Suède doit seconder ses chimères,
Et l'on doit voir les bras des Musulmans
Frapper à dos les Russes conquérants.
Un des ressorts se rompt de sa machine;
Voilà-t-il pas son projet en ruine?
Il s'en console en tracassant ailleurs;
Et ces Anglais, nés dans son voisinage,
De ses travaux seraient-ils spectateurs?
Ah! je m'attends à quelque tour de page.
En tapinois, et sans qu'humain le sût,
Il fit passer des fonds en Hibernie;
A Westminster son argent se reçut.
Il troublera, guidé par son génie,
De l'Orient la riche compagnie :
Non, jamais singe aussi malin ne fut.
Et toi, Genève, ô Rome calviniste!
Si tu pouvais ici nous dévoiler
Comme en tes murs, et presque à l'improviste,
Ton peuple fou se mit à rebeller;
Comme semant cet esprit de vertige,
Choiseul de loin opéra ce prodige;
Comment le sieur châtelain de Fernex
Pour te troubler mit sa malice en frais,
Et de Versoy te présentant le môle,
<181>Et son rempart créé par l'hyperbole,
T'intimidait d'un vain épouvantait,
Pour dissiper ton protestant bercail!
Que ne pourrais-je enfin dire moi-même?
Neufchâtel seul me fournirait un thème;
Meni pourrait illustrer mes écrits;
Je citerais d'authentiques promesses,
Fausses autant que fourbes et traîtresses.
Mais taisons-nous, et qu'un profond mépris
De ses travaux soit à jamais le prix.
Croyez-vous donc, quand il cabale et trame
Tant de complots, que le perturbateur
A pu jouir d'un instant de bonheur?
Voyez, voyez quel tumulte en son âme
S'élève, croît à la moindre rumeur.
Au mot d'exil il pâlit, il se pâme;
Bientôt du Roi le bon accueil l'enflamme.
Ainsi, toujours peu sûr de sa faveur,
Il est flottant, et son esprit balance,
Ou vers la crainte, ou bien vers l'espérance.
Choiseul, Choiseul, consultez les experts,
Ils vous diront, mieux que ne font ces vers,
Que la fortune est lasse de vous suivre;
Vous n'avez plus que deux moments à vivre,
Et vous voilà dévoré par les vers.
Tout disparaît, s'évanouit ou passe,
Lois pour les rois, les grands et les sujets;
Pourquoi faut-il dans un si court espace
S'embarrasser d'aussi vastes projets?
N'est-on heureux qu'en désolant le monde?
Retz le fut-il en fomentant la Fronde?
J'aimerais mieux me livrer à Zénon,
Étudier Marc-Aurèle ou Socrate,
Que d'imiter ce fougueux Érostrate,
Objet d'horreur, d'abomination;
Quelque désir de briller qui nous flatte,
C'est s'avilir pour mériter un nom.
<182>Profitons mieux de cette courte vie.
Sans tant d'apprêts on trouve le bonheur;
Il se présente, il s'offre, il nous convie
A savourer sa divine douceur.
Il ne gît point au sein de la grandeur,
Séjour mêlé d'inconstance et d'envie;
Mais chacun peut le trouver dans son cœur.
Heureux celui qui vit loin de la foule,
Qui sait borner ses immenses désirs,
Et sans excès admet tous les plaisirs!
D'un cours égal et doux son temps s'écoule
Loin de l'éclat qui suit Sémiramis;
S'il ne jouit d'un aussi pompeux songe,
Il est exempt du remords qui la ronge,
Il vit en paix avec de vrais amis.
O jours charmants! aimable solitude,
Où l'amitié rend les états égaux!
C'est là que, loin de toute servitude,
La liberté fait naître les bons mots.
O mes amis! que toujours la sagesse
Dans ce séjour de folie et d'ivresse
Puisse guider vos desseins et vos pas!
Sachez dompter l'attrait de la mollesse
Et de l'orgueil les superbes appas.
Vous irez tous un jour loger là-bas,
Où sont reclus les Caton, les Émile,
Les Cicéron, les Trajan, les Virgile.
L'ambitieux s'y jette avec fracas
Pour qu'à sa mort son nom se fasse entendre;
Le sage doit, dégagé d'embarras,
Et sans regrets, doucement y descendre.
(1769.)